Как-то раз идем мы с подругой через Дворцовую площадь. Зима, поздний вечер, метель. Шубы от снега намокли, сумки сваливаются с плеч, какие-то пакеты в руках болтаются то ли с книжками, то ли с физкультурными причиндалами, не помню, помню только, как они режут пальцы и противно бьют по ноге. Под снегом подлый такой, темный ледок, холодно - жуть. Короче, не до разговоров, скорей бы дойти.
Вдруг подруга резко останавливается, хлопает себя пакетом по бокам, и полным злобной ярости голосом восклицает:
— Жарко им было!
...
Нервным движением плеча поправляет ремень сумки, зарывает нос обратно в шарф и, не оглядываясь, мрачно идет дальше.
Это я, ясное дело, к тому рассказываю, что